Precario Equilibrio (PE)

Ricitos de Oro

Que te quieran, siempre gusta. Pero cuando te quieren desde la espontaneidad de los pocos años de edad (2,5) , el efecto se multiplica por trillones de toneladas. Por que ahí, no hay trampa de cartón...aunque si un misterio.

El misterio que encierra no es tenebroso. Es todo lo contrario, “mágico” y, por eso tal vez, nunca llegaremos a resolverlo (ni la ciencia , ni la tecnología han podido nunca con la magia...) . El descubrir que es lo que genera ese amor espontáneo, que recuerdos evoca (¿cómo serán en un niño tan pequeño?), como relaciona diferentes estímulos, como sabe cosas que creemos que no sabe ...

Y como todo eso es mágico, te encuentras atendiendo la llamada de “ricitos de oro”, que a sus dos añito y medio, parlotea en su lenguaje particular. Por teléfono, percibes el reconocimiento y la alegría. Te ubica y te define por tu voz. Sabes quien eres y te reclama a gritos... Le gustas. Y el que está al otro lado de la línea, alucina en colores.

Por que en ese momento, todo es de verdad. De la buena. De la pura.

Dentro de poco, nos entenderemos más. Su código verbal no será un secreto para mí (por qué mira que habla!!!) y vislumbraré más allá del misterio . Pero, nunca olvidaré estos estallidos de “pepe-pils-pepe-pils-pepe-pils”.

Esa frase concentró el happy second del día.

Love, princess.

El tomate del pueblo

Mañana recibiré un paquete Será una caja de cartón o una barquilla de madera para la fruta. Vendrá muy bien embalada: con profusión de papel protector y cinta adhesiva . El contenido estará perfectamente salvaguardado de golpes y posibles desperfectos. La abriré y descubriré varias capas de material comestible. En este envío , me llegará una torta dulce (del molino); unos botes de cristal con conserva casera de tomate y un puñado de setas silvestres (h/usones).

Este tesoro gastronómico proviene de Huesca. Me lo envia mi suegro desde un pequeño pueblo que, a partir de ahora voy a denominar "El Paraíso".

El Paraíso de mi suegro es muy simple y brillante. Se compone de un pequeño huerto para cultivar tomates, unas colmenas , un monte donde buscar setas y un fuego en la bajera de su casa. Desde que se levanta hasta que se acuesta, su actividad es frenética. Vigila sus abejas, riega sus hortalizas, se va a buscar h/usones, corta leña, repara las colmenas quebradas... y tiene 80 años. Pero en El Paraíso se transforma . Allí el tiempo se detiene, se ralentiza. Las piernas se vuelven más ágiles y las manos más diestras. No se acusa el cansancio y se espera, con ilusión, el quehacer del día siguiente.

Esta tarde he sido informada , con todo lujo de detalles, del contenido de mi paquete y de las instrucciones para cocinar una tortilla de setas. Son las mejores setas del mundo. Mi suegro me lo ha dicho. Absolutamente convencido.

Ahora, está a la espera de que sus tomateras florezcan. Cuando lleguen los frutos, empezará el tiempo del ceremonial. Mi suegro escogerá, cada día, al atardecer un par de tomates. Estarán aun calientes por los rayos del sol y desprenderán ese olor penetrante que sólo puedes percibir al arrancarlo de la mata. Entrará en la bajera y los lavará. Los secará con mimo y después los partirá. En dos mitades perfectas. Espolvoreará una pizca de sal y los adornará con una espiral de aceite oliva .

Cuando se coma el primer bocado, suspirará de satisfacción y pensará que, sin duda, son los mejores tomates del mundo...

Mi suegro me ha explicado como manipular las setas (Importante : no debo cortarlas con cuchillo. Es necesario trocearlas a mano). Seguiré sus consejos y no me saltaré ni un paso.

Yo, ya soy adepta al ritual del tomate que ya es todo un símbolo en mi hogar. Mañana, me iniciaré en el maravilloso mundo de los h/usones. Y lo haré con un profundo respeto y cariño por que se que encierran mucho más que de lo que aparentan.

Son un mensaje desde "El Paraíso" y, sin duda,serán las mejores setas del mundo.

Sonando : Mediterráneo, Joan Manel Serrat

Made in Barcelona

Me gusta mi ciudad aunque le haya sido infiel y viva a 20 km…

Hoy he estado en Barcelona. El típico aterrizaje relámpago para hacer unos recados y abandonar , a velocidad supersónica, sus calles llenas de coches y personas. Pero hoy, al bajar del coche, ya he notado que el ambiente era diferente: la luz de mayo, clara y precisa. Una leve brisa que refrescaba el ambiente. Más tranquilidad de la habitual. El Paseo de Gracia, inmenso, verde, vivo…

Me he sentido orgullosa de pertenecer a este lugar del planeta… ha sido un happy second especial. De reencuentro geográfico. De afirmación de territorio.

He tomado un cappuccino en un Café regio y muy tradicional mientras observaba a muchos (¡tantos!) turistas , fotografiando las obras de Gaudí. A mi lado, había una mesa de tres personas. En inglés, una chica se esforzaba en explicarles a una pareja ( de nacionalidad desconocida) , por que se hablaba catalán. Cataluña, bla, bla, bla…

Permitidme este paréntesis de reflexión de actualidad por que , de alguna manera está relacionado con mi HS de hoy. Leo que las ventas de cava han caído un 10% - por un supuesto boicot?- y que hay un cierto sentimiento anti catalán en la sociedad.

No me gusta es estar ligada –por un territorio- a un concepto. El ser de Barcelona, te convierte en catalán. Y, si seguimos esta lógica aplastante, mis gobernantes son unos señores que han estado estos días de viaje oficial? en Israel (aunque parezca mentira, son esos de la bandera y la corona de espinas). Autonómicos, independentistas, anti Madrid Olímpico?, empeñados en hablar catalán para no comunicarse ( ¿ es a eso a lo que juegan los diputados?)…

Y los catalanes no somos eso. Creo que vivimos en un mundo paralelo en lo que respecta a la clase política. Los ciudadanos de a pie ocupamos un plano y ellos, otro. Diferente. ¿Cegado por la brillante luz del poder?.

Estos políticos que , teóricamente, me representan no saben nada del mundo real.

Que nadie se deje engañar por estos ineptos Relaciones Públicas de mi tierra. No viven en este planeta.

Que se paseen por las aceras: apoyamos el Madrid Olímpico, hablamos catalán o castellano según convenga por que lo que queremos es conversar. Nos esforzamos por aprender inglés. Somos más www que independentistas. Queremos más pero no queremos dejar de dar(como todos!). Bebemos Rioja, Somontano o lo que haga falta.

Y a algunos no nos gusta el cava …

Fin del paréntesis.

Barcelona es preciosa.

Me la quedo. Que me la envuelvan para regalo.

La felicidad de los otros

Los seres humanos tenemos tendencia a relacionarnos. A crear “grupos de otros” que configuran nuestra familias de vida. Son esos con los que compartimos lo bueno y lo malo. En ambas direcciones. Ese grupo propio y personal –cada uno tiene el suyo- que gravitará de forma constante en nuestra biografía y en todos los hechos que la conforman.

A veces, la frecuencia de contacto es menor de la deseada pero las “familias de vida” no se forman a partir de la cantidad, sino de la calidad. Y cuando formas parte de ese colectivo, tu colectivo, lo que acontezca afectará la percepción de tu propia felicidad.

La felicidad de uno, individualmente, se ve modificada por lo que les ocurre a esos otros que nos importan. Y a la inversa.

Los Happy Seconds siguen existiendo.Siempre. En todas las vidas. Pero es cierto que, a veces, hay pequeñas- o grandes!!!- barreras que no nos permiten disfrutarlos a conciencia . Es como cuando se empaña el espejo del cuarto de baño: tu estás ahí , detrás de esa capa de vaho pero... no te ves.

Cuando la vida actua de buena fe y lo que nos incide – de los otros- es positivo, los happy seconds se magnifican. Pero cuando, la vida da esquinazo y alguna que otra patada en el culo ( a ti, a otros), es más difícil estar reconciliado con la felicidad. Si el universo que te rodea se desequilibra... se nos tuercen, también , los Happy Seconds.

Los tenemos pero no los sentimos.

Esta semana he visto flores y la primavera estallando ante mis ojos (¡por fin!). Mariposas en el estómago, again. Lugares bellos. Un jarrete , cocinado a fuego lento durante 36 horas (increíble). He encontrado unos zapatos CAMPER que me han colmado el ansia del “zapato del verano” que ya se despertaba en mí. He leído un libro que me hechizó hasta las tres de la madrugada de un viernes tranquilo, me he reconciliado con mi ineptitud psicomotriz en el golf, ... Buenos momentos que serán aún mejores cuando, a partir de media semana, igual que llegan los mensajes en las botellas por el mar, reciba buenas notícias . (Mrs Ripley, El Allien ha sido aniquilado)


De momento, todo lo positivo lo encerraré en un precioso frasco de cristal y lo enviaré mentalmente hacia donde lo necesitan. Seguro, que como los boomerang, después me vendrá rebotado.

Y el universo se volverá a equilibrar. No habrá vaho que empañe la imagen del cristal y podremos , de nuevo, sentir intensamente los buenos momentos que nos regala vida.

Falta poco.
Y todo saldrá bien.

The Serrano's Family

Hoy me he sorprendido, planificando la cena con el objetivo de poder ver “Los Serrano” con tranquilidad. Esto es, libre de cualquier tarea que me impida concentrarme en la serie de la Caja Tonta. Eso incluye, el período de los anuncios que me tiene un tanto desconcertada por que igual dura una eternidad ( y en la vida real es cuando cargo el lavavajillas…) o 28 seg ¡!!! , con lo cual, corre! por que estos empiezan sin ti.

En cualquier caso, el visionado de Los Serrano, sea en versión “relax at home” o “a contrapelo y en la cocina” siempre es un placer. Unas veces más y otras menos pero , en conjunto, siempre te regala unas risas. Yo tengo mis personajes favoritos. Algunos que me interesan menos que más y otros, que podría eliminar pero… funciona una magia de grupo. El trabajo de todos los actores y actrices en su aspecto coral, es equilibrado y casi perfecto : todos tienen su papel y su tic.

Hay pocos soplos de aire fresco en la TV española. Pero hay más de lo otro, lo que llega a abochornar. Si te descuidas, se te cuelan imágenes e historias de lo más surrealista, ridículas, escalofriantes, groseras…¿grotescas?. Las protagonizan exhibicionistas de lo más íntimo o muertos de hambre o ingenuos o los que buscan dinero fácil o… Desde los Diarios-De hasta los Programas de Corazón. Es urgente un transplante.(y mejores películas los viernes y sábado noche, please)

Hemos perdido el Norte. Ya es increíble que en la era C.S.I , los periodistas -¿seguro? - españoles sigan buscando a Ylenia ( ¿quien???) . O que se de entrada en directo a personas con desequilibrios mentales evidentes. O que se hurgue en el delicado tema del maltrato , o que se premie con la fama a alguien cuyo único mérito es el número de polvos con famosos, famosillos o en el trance de serlo.

Los monstruos andan sueltos… Sólo nos separan de ellos, unos números en el mando a distancia…

Esta noche voy a ejercer mi derecho a la elección . Y veré los Serrano. Y me reiré. Y si el sueño no me vence, cambiaré de canal , e intentaré llegar al Monólogo de Buenafuente.

Mañana, no sé que será de mí como telespectadora. Pero, de momento, esta noche, estoy a salvo.

Sonando : Fran Perea?. Es una broma.
Sonando de verdad : De pedacitos de ti, Antonio Orozco

N.B : ¡Viva "Sexo en Nueva York"!

Los papeles de la Renta

No consigo llevarme bien con ese tipo de papeles que se deben guardar o clasificar. Cada temporada, al llegar las fechas de la Declaración de la Renta, me he visto perdida, entre un mar de papeles que NO necesito mientras lo que si que son vitales para cumplir con el fisco, no aparecen por ninguna parte. Siempre los guardo… en algún “lugar seguro” que después olvido o que voy alterando (mil posibles lugares…). Al final de una tarde de esas agotadoras en las que abrir y cerrar cajones se convierte en un tic nervioso, los conseguía reunir todos o bien, me creaba una lista con los duplicados que debía pedir … Cada año, cuando tengo ante mi todos aquellos papeles , ordenados y separados con sus clips, tan bien puestos , me prometo- casi mejor : me ordeno- que la próxima Renta no me va a pasar.

Será la edad o la cordura que a veces se impone, pero esta vez he conseguido no perder el tiempo precioso de una tarde de mayo en preparar mi aportación tributaria anual. Destiné –con convicción- un solo cajón de mi casa para los papeles oficiales . Llegaron las “etiquetas identificativas” y yo las guardé en el cajón. Más tarde, los bancos y cajas empezaron con aquello de “Información de Utilidad Fiscal” . Y yo, impertérrita y sin mirar apenas, los depositaba en el bendito cajón.

Así que hoy, con lista-de-asesor-fiscal en mano, he abierto el cajón. He clasificado los extractos y demás puñetitas y lo he metido todo en un sobre. Con un super rotulador negro, he escrito : Renta 2005 (siempre pongo el año que es que si no me hago un lío).

Total tiempo utilizado : 10 minutos.

Me he sentido orgullosa durante unos segundos de mi proeza y he decidido que este iba a ser mi happy second del día. En honor a la verdad, debo decir que cada vez es más fácil recopilar la información y que los duplicados se pueden bajar via on line pero… lo mío era un tema personal. Tenía envidia de esas personas que, cuando llegaban estas fechas, eran de los que hacer la Renta era cosa fácil.

Durante un año, me he sometido a un duro enfrentamiento con el “cajón de papeles oficiales”. Ahora, solo están pernoctando los Pasaportes y el Libro de Familia pero no por mucho tiempo…

Seguiré utilizando sus servicios.

Ha sido un buen cajón.

Sonando : The Sound of Silence, Simon & Garfunkel

Unas garrafas

Fin de semana laaaarrrrgo. Tres días. Mucha información que descargar en el Mac y procesar rápidamente. La revisión de los momentos vividos ya se ha convertido en una actividad adictiva. Mi compromiso firme con el happy- second-blog me lleva a repasar mi día ( o días) pero también, me sirve para vivir más intensamente situaciones que, de otro modo me hubieran pasado inadvertidas…

Este super fin de semana he visitado la Fira del Vidre –Feria del Cristal-. Ya, desde la llegada al pueblecito donde se celebraba el acto, identifiqué el momento como un posible HS digno de trasladar al blog. Hacía un día precioso y el lugar tenía el encanto rural que tanto nos fascina a los urbanitas. Se nos nota mucho…, la verdad. Somos esos que vamos vestidos de “campo” pero que nos falta ese aire gastado y de autenticidad. Somos esos que abrimos los ojos como platos, ante los embutidos que cuelgan los artesanos (que los del pueblo compran, de toda la vida, justamente en la tiendecita más pequeña y escondida ). Somos esos que alucinamos al ver un conejo cruzar una carretera. Somos esos…

En la Fira había una parada de cestería que tenía unas preciosas garrafas . Una señora atendía al público, mientras su marido, iba tejiendo una gran cesta para “vestir” las garrafas. Le compramos dos. Nos explicó que eran antiguas (unos 60 años) y que no las había “vestido” por que las consideraba tan bonitas que quería que lucieran en Feria… Se lo decía a una pareja de esos urbanitas…Así que salimos de la Fira, con nuestras garrafas y más contentos que unas pascuas…

Pero aquella pareja (sobre todo él) nos transmitió una información importante. Tipo “mensaje en una botella” aunque en este caso sea una garrafa. Aquel hombre estaba sentado en un pequeño taburete, creando una cesta, mientras nos explicaba-con todo detalle- como era su colección de garrafas “antiguas” y como decía “vestirlas” en función de su belleza. Nos habló de los platos de caracoles de su tierra y de lo bonita que estaba la primavera . Pidió lluvia, meneando la cabeza y nos describió su taller con pelos y señales. Su mujer intentaba hacerlo callar y nos miraba con la mirada tipo “habla-mucho-lo-siento”. La cosa es que se le veía feliz. Disfrutando de lo que hacía…. Vestir garrafas.

Cada uno aterriza en una parte del planeta , con unos padres determinados y unas opciones –o no- a una educación y a un desarrollo personal. Todo lo que acontece en nuestra vida, decisiones y situaciones, va marcando uno u otro futuro pero hay unos “básicos” que nos son repartidos al azar. Abres los ojos, te dan una palmadas en el culo y lloras. … Entonces ves donde te ha tocado vivir. Es una lotería. El modista de las garrafas, cayó en un pueblo de L’Empordà. Casi seguro, que heredó un oficio en ese pequeño pueblo del que no se ha movido nunca. Aceptó la jugada y decidió disfrutar de lo que le había tocado en gracia. Igual es la imaginación desbocada de un urbanita pero… yo digo que ese hombre estaba encantado, allí sentado en su taburete.

Otro, que haya nacido en otro lugar y con otras expectativas, puede considerar que ese hombre no se ha realizado. Que no ha conseguido el éxito , el dinero, la segunda residencia, el master, el coche super XR2, la vida urbana,…Y , también habrá quien lo envidiará: por la sencillez del planteamiento… Percepciones diferentes. Según con el cristal con el que se mire, claro.

Yo, lo envidié.

Y… ahora tengo dos garrafas….

Sonando : Sweet baby , Erykah Badu & Macy Gray

N.B : De nuevo, semana ligera.

Extra Ball o la "Pasqua Granada"

Es como cuando en la máquina del millón (¡Qué tiempos aquellos!) te tocaba la Extra Ball.

Resulta que el fin de semana se amplia en un día. Y, encima, nos cargamos el lunes...

Hoy, ya se respiraba, de nuevo, ese sensación de alegría contenida ante los tres días de reposo laboral...

Ya volvemos a estar de mini-vacaciones, y eso flota en el ambiente. Así que , sonrisas y buenos rollos, planes, viajes, escapadas... Cada uno, lo suyo y todos tomando posesión de ese lunes festivo.

La, la,la...

Respecto a la teoría del Happy Second, se confirma que estos pre-puentes/festivos/vacaciones son estados de excepción en los que los humanos estamos más proclives a sentirnos felices. Por lo menos, tenemos la expectativa de serlo y eso, ya nos pone de buen humor. En esto, los españoles tenemos mucha práctica por que en este país, de festivos vamos sobradísimos.

A todo esto, en este estado de buen feeling, he querido saber por que el lunes es fiesta (en Cataluña). Resulta que vamos a estar , de dolce fare niente, por que celebramos la Pasqua Granada. Esta festividad (de tipo religioso)se celebra siete semanas después de la Pasqua Florida (toma ya!). Por cronología de estaciones, en la Florida -todo florece- y en la Granada - se recoge ya el fruto- . Antiguamente, coincidía, con la recogida de las cosechas de cebada...Supongo que en un entorno rural y en otros tiempos, esa Pasqua Granada estaba cargada de significado. Aún hoy, muchos pueblos celebran esta fecha de una forma especial .

Para los urbanitas o de pueblo -a-20 -km- de- la- ciudad, sólo es importante que es ese lunes raro -que nadie sabe por qué pero es fiesta- y está marcado de rojo en el calendario laboral .

Y que no lo toquen.

La Extra Ball que nos ha salido esta semana , se llama Pasqua Granada. Pero la partida aún no ha acabado.

Seguid jugando, que pronto puede salir otra para San Juan.

Game Over.

Sonando : I don't want a lover, Texas

Joyas del Mediterráneo

Hoy he recibido un regalo de unos amigos que tienen un Hotel en Ibiza. Ha sido un momento especial : por lo de inesperado y por lo de ser regalado… El obsequio en cuestión es un precioso libro de gran formato, plagado de fotos bellísimas de lugares aún más hermosos. Son los Hoteles que Luc Quisenaerts, su autor, considera las gemas del Mediterráneo.

Entre los elegidos, está el Hotel de nuestros amigos. En ese lugar, hemos pasado muchos veranos de muchos años ... Si lo pienso detenidamente, cada estancia maravillosa ha estado marcada por diferentes etapas vitales. De alguna forma, el lugar ha presenciado como hemos ido evolucionando y nos ha acompañado en el camino.

Cuando he abierto el libro, primero he buscado mi paisaje conocido. Ese lugar mágico , en el que los happy seconds se cultivan en jardines al borde del mar …

He podido sentir el aroma de la cera de limón en los muebles, el sonido de los móviles mecidos por la brisa y las cigarras , el suave oleaje, el olor de las sábanas, el desayuno en el mirador, el borboteo del agua de la piscina, el sol ardiente, el azul magnífico del cielo-mar, las tumbonas mullidas, las sombrillas de brezo… Las sonrisas y el confort. La sensación de estar en el paraíso y, año tras año, el sentimiento de estar en casa.

Más que un libro, hoy he recibido un cofre del tesoro.
Me he cubierto de joyas y, por un rato, he brillado intensamente.

“Hotel Gems of the Mediterranean” , Luc Quisenaerts. Ed Lannoo/Terra
Sonando : Entre dos aguas, Paco e Lucía

Cocinar a fuego lento...

Con “ a fuego lento” me refiero a esos platos a los que tienes que dedicar tiempo y cariño. De los que requieren de una preparación, de una elaboración cuidada y sobre todo … esos que sólo te salen cuando tienes ganas de hacerlos.

Ya no me refiero al tiempo –que cada uno tiene su disponibilidad-sino a la predisposición de tu mente a realizar el plato, a ejercer todos los actos de la cocina. Uno a uno. Y , si puedes, disfrutando en el intento. Si no estás ahí, en la cocina en cuerpo y alma, es posible que lo que salga sea un churro. Más o menos comestible, pero un churro. La concentración, como en muchos deportes, es vital para que todos los ingredientes armonicen, se unan o diluyan, se equilibren y sepan a gloria .

Así que , como el día lo ha permitido, me he adentrado en el mundo del “ a fuego lento”.

Como flotaba la inspiración en mi cocina, lo primero que he hecho ha sido preparar todos los ingredientes. Los he dispuesto en boles y he ubicado en el lugar adecuado, las especias y los básicos (aceite, sal, pimienta..). Cuando todo ha estado preparado, he iniciado el ritual de la receta: saltear, sofreír…. Cada cosa a su tempo y en el lugar que yo creo que le corresponde. Entonces, el aroma ya ha empezado a esparcirse y algo me ha dicho que íbamos bien. Al principio, he encendido la tele de la cocina pero tanto el Diario de Patricia como el Embarazo de Letizia me han hecho desestimar esta opción. Siguiendo un viejo ritual , he conectado la minicadena y me he obsequiado con el completo “Love songs” de Barry White.

En estado de máxima concentración, he continuado todo el proceso hasta dejar mi reluciente olla en estado de “chup-chup”. A fuego lento.

En esta fase, ya me había aventurado a la prueba de la cuchara de palo , y-realmente- empezaba a sentir orgullo por lo que se cocía allí dentro.

“Chup-chup”.

Mientras mi guiso seguía a lo suyo, he recogido todos los utensilios. He limpiado y ordenado y todo ha salido bien . Ágil. Coordinado. Hay veces, que haciendo el mismo plato, dejo la cocina totalmente arrasada a mi alrededor. Abro mil armarios, busco lo que me falta para seguir, y no se por que se me amontonan los cacharros a cada paso que doy. Esta fase de “recogida” es , en esos momentos, muy penosa. En cambio, en otras ocasiones, hasta eso se convierte en una tarea sencilla. Hoy, ha sido así. Mi cocina lucía primorosa y mi receta cobraba vida, lentamente.

Ahora, reposa. Es uno de esos platos que se merecen que el tiempo los perfeccione y lo dejaré, a fuego apagado, para que descanse con el calor que aún emana.

Mañana, concursará en el Torneo de Paladares . Si gana, dejará de existir.

No quedará nada de ese chup..

Curiosamente, cuando se cocina -“ a fuego lento”- lo que mejor sienta al cocinero es que su obra , desparezca. Que la fuente se vacíe . Que se acabe untando pan. Que el plato reluzca… y que te digan -un mínimo de dos veces durante toda la comida- lo exquisito que es.

El primer happy second de la cocina , ya lo he vivido. Ahora me falta el segundo. Si mi percepción de los sabores y aromas no me engañan y no me he dejado llevar por un exceso de triunfalismo, mi plato puede ser ganador.

Y entonces, se irá triunfal , bocado a bocado y yo escucharé las alabanzas (voluntarias o inducidas, ya se verá) de los que lo caten.

Chup, chup…

Sonando : Can’t get enough of your love, baby. Bary White